20 jours à Marioupol

Mstyslav Chernov, réalisateur

Mstyslav Chernov est un journaliste vidéo à l'Associated Press, lauréat du prix Pulitzer, et président de l'Association ukrainienne des photographes professionnels.

Depuis qu'il a rejoint AP en 2014, il a couvert les conflits majeurs, les problèmes sociaux et les crises environnementales en Europe, en Asie et au Moyen-Orient. Plus récemment, Tchernov a documenté l’invasion de l’Ukraine par la Russie. Avec son collègue de longue date Evgueni Maloletka, Chernov a filmé le siège de Marioupol, montrant au monde entier les témoignages visuels des attaques russes contre la ville.

Les reportages courageux de Chernov à Marioupol lui ont valu le prix Pulitzer 2023 du service public. Il a été nommé jeune talent de l’année 2015 et caméraman de l’Année 2016 par la Royal Television Society du Royaume-Uni.

Il est originaire de l'est de l'Ukraine et est basé en Allemagne.

Vasilisa Stepanenko, productrice déléguée

Vasilisa Stepanenko est une journaliste vidéo AP, lauréate du prix Pulitzer, de la ville orientale de Kharkiv, en Ukraine, dont le travail se concentre sur les questions des droits de l'homme et de la justice sociale, en particulier liées à la guerre dans son pays. Elle est diplômée de l'Académie nationale de la culture de Kharkiv. Elle a travaillé pour le Kharkiv Post et la chaîne de télévision Simon.

Elle a travaillé avec Mstyslav Chernov et Evgeniy Maloletka avant le début de la guerre entre la Russie et l’Ukraine, lorsqu’elle s’est rendu compte qu’il serait crucial – et plus difficile que jamais – de fournir des informations précises sur l’est de l’Ukraine. En commençant à Kharkiv – sa ville natale et celle de Chernov –, l’équipe a réalisé que Marioupol serait la première clé de la guerre.

Ils sont arrivés quelques heures avant l'explosion des premières roquettes et ont été les seuls journalistes travaillant pour une agence de presse internationale à rester dans la ville pendant plus de deux semaines, partant juste avant la prise de contrôle du centre-ville par les Russes. Depuis lors, Vasilisa Stepanenko a également fait des reportages à Lviv et à Kharkiv.

Le travail de Vasilisa Stepanenko à Marioupol lui a valu le prestigieux prix Pulitzer 2023 du service public. Elle a consacré son travail à Marioupol aux personnes qui ont perdu la vie, leur famille et leur maison pendant la guerre.

Evgeniy Maloletka, photographe

Evgeniy Maloletka est un photojournaliste ukrainien lauréat du prix Pulitzer ; il couvre la guerre entre la Russie et l'Ukraine pour l'Associated Press.

Aux côtés du journaliste vidéo d'AP Mstyslav Chernov et du producteur de terrain Vasilisa Stepanenko, Maloletka a documenté la chute de Marioupol, membres du seul média international à l'intérieur de la ville assiégée. Les reportages de l’équipe à Marioupol ont remporté le prix Pulitzer 2023 du service public.

Evgeniy Maloletka a débuté sa carrière en 2009 en tant que photographe pour les agences de presse ukrainiennes locales UNIAN et PHL. Il a ensuite couvert la révolution ukrainienne de 2014 ainsi que les conflits en Crimée et dans l’est de l’Ukraine pour divers médias internationaux. Son travail a été publié et diffusé, entre autres, dans Time, The New York Times, The Washington Post, CNN et BBC.

Evgeniy Maloletka est originaire de l’est de l’Ukraine et est basé à Kiev.

Michelle Mizner est une productrice de documentaires et monteuse de films primés aux Emmy Awards et collaboratrice de Frontline PBS. Son travail pour la série a été reconnu par les Peabodys, le World Press Photo, les duPont-Columbia Awards et le SXSW. Certains titres en tant que productrice et monteusse incluent Life in Baghdad (2015) et Inside Yemen (2017), avec le correspondant Martin Smith, et The Last Call (2020) avec la réalisatrice Marcela Gaviria. En plus des films, Michelle Mizner a produit plusieurs documentaires interactifs acclamés, dont Inheritance (2016), The Last Generation (2018) et Un(re)solved (2021). Elle est productrice et monteuse du documentaire 20 jours à Marioupol (réalisé par Mstyslav Chernov) qui fut présenté en avant-première à Sundance en 2023. 20 jours à Marioupol est son premier long-métrage.

Raney Aronson-Rath est rédactrice en chef et productrice exécutive de Frontline. Frontline a remporté tous les prix majeurs du journalisme audiovisuel sous la direction d'Aronson-Rath, qui a également élargi l’empreinte documentaire théâtrale de Frontline, la série remportant sa toute première nomination aux Oscars pour Abacus : Small Enough to Jail en 2018 et sa deuxième en 2020 pour For Sama. Aronson-Rath a rejoint l'équipe de Frontline en tant que productrice principale en 2007 après avoir produit des documentaires reconnus, News War, The Last Abortion Clinic, The Jesus Factor, Law & Disorder et Post Mortem. Avant Frontline, Aronson-Rath a travaillé chez ABC News et The Wall. Journal de rue. Elle a obtenu son baccalauréat de l’Université du Wisconsin et sa maîtrise à la Columbia Journalism School.

Mstyslav Chernov a documenté la dévastation à Marioupol, en Ukraine, comme il le décrit dans son article de l'Associated Press « 20 jours à Marioupol : l'équipe qui a documenté l'agonie de la ville » (22 mars 2022, AP).

Marioupol, Ukraine (AP) — Les Russes nous traquaient. Ils avaient une liste de noms, dont les nôtres, et ils se rapprochaient.

Nous étions les seuls journalistes internationaux restés dans la ville ukrainienne de Marioupol et nous documentions depuis plus de deux semaines son siège par les troupes russes. Nous faisions un reportage à l'intérieur de l'hôpital lorsque des hommes armés ont commencé à envahir les couloirs. Les chirurgiens nous ont donné des blouses blanches à porter comme camouflage.

Soudain, à l’aube, une dizaine de militaires font irruption : « Où sont les journalistes, bordel de merde ? » J'ai regardé leurs brassards, bleus pour l'Ukraine, et j'ai essayé de calculer les chances qu'ils soient des Russes déguisés. Je me suis avancé pour m'identifier. « Nous sommes là pour vous faire sortir », ont-ils dit.

Les murs du bureau tremblaient sous les tirs d’artillerie et de mitrailleuses à l’extérieur, et il semblait plus sûr de rester à l’intérieur. Mais les soldats ukrainiens avaient pour ordre de nous emmener avec eux.

Mstyslav Chernov est journaliste vidéo pour Associated Press. Ceci est son récit du siège de Marioupol, documenté avec le photographe Evgeniy Maloletka et raconté à la correspondante Lori Hinnant.

Nous avons couru dans la rue, abandonnant les médecins qui nous avaient hébergés, les femmes enceintes qui avaient été bombardées et les gens qui dormaient dans les couloirs parce qu'ils n'avaient nulle part où aller. Je me sentais mal de les laisser tous derrière.

Neuf minutes, peut-être dix, une éternité à travers les routes et les immeubles bombardés. Alors que les obus tombaient à proximité, nous sommes tombés au sol. Le temps était mesuré, nos corps tendus et notre souffle retenu. Onde de choc après onde de choc ont secoué ma poitrine et mes mains sont devenues froides.

Nous avons atteint une entrée et des voitures blindées nous ont emmenés dans un sous-sol sombre. C'est seulement à ce moment-là que nous avons appris d'un policier pourquoi les Ukrainiens avaient risqué la vie des soldats pour nous faire sortir de l'hôpital.

« S'ils vous attrapent, ils vous filmeront et vous feront dire que tout ce que vous avez filmé est un mensonge », a-t-il déclaré. « Tous vos efforts et tout ce que vous avez fait à Marioupol seront vains. »

L'officier, qui nous avait autrefois suppliés de montrer au monde sa ville mourante, nous a maintenant suppliés de partir. Il nous a poussés vers les milliers de voitures cabossées qui se préparaient à quitter Marioupol.

C'était le 15 mars. Nous ne savions pas si nous allions nous en sortir vivants.

Adolescent, ayant grandi en Ukraine dans la ville de Kharkiv, à seulement 32 kilomètres de la frontière russe, j'ai appris à manier une arme à feu dans le cadre du programme scolaire. Cela semblait inutile. L’Ukraine, pensai-je, était entourée d’amis.

Depuis, j’ai couvert les guerres en Irak, en Afghanistan et dans le territoire contesté du Haut-Karabakh, essayant de montrer au monde la dévastation. Mais lorsque les Américains, puis les Européens, ont évacué le personnel de leur ambassade de la ville de Kiev cet hiver, et lorsque j’ai examiné les cartes des troupes russes rassemblées juste en face de ma ville natale, ma seule pensée a été : « Mon pauvre pays ».

Dans les premiers jours de la guerre, les Russes ont bombardé l’immense place de la Liberté à Kharkiv, où j’ai passé beaucoup du temps jusqu’à la vingtaine.

Je savais que les forces russes considéreraient la ville portuaire orientale de Marioupol comme un objectif stratégique en raison de son emplacement sur la mer d’Azov. Ainsi, le soir du 23 février, je m'y suis rendu avec mon collègue de longue date Evgeniy Maloletka, photographe ukrainien pour l'Associated Press, dans sa camionnette blanche.

En chemin, nous avons commencé à nous inquiéter au sujet des pneus de secours et avons trouvé un homme à proximité prêt à nous les vendre au milieu de la nuit. Nous lui avons expliqué, ainsi qu'à un caissier de l'épicerie ouverte toute la nuit, que nous nous préparions à la guerre. Ils nous regardaient comme si nous étions fous.

Nous sommes arrivés à Marioupol à 3h30 du matin. La guerre a commencé une heure plus tard.

Environ un quart des 430 000 habitants de Marioupol sont partis au cours de ces premiers jours, alors qu’ils le pouvaient encore. Mais peu de gens croyaient qu’une guerre allait arriver, et lorsque la plupart se sont rendu compte de leur erreur, il était trop tard.

Bombe après bombe, les Russes ont coupé l’électricité, l’eau, l’approvisionnement alimentaire et enfin, et surtout, les tours de téléphonie mobile, de radio et de télévision. Les quelques autres journalistes de la ville sont sortis avant que les dernières correspondances ne soient rompues et qu'un blocus total ne soit instauré.

L’absence d’informations lors d’un blocus a atteint deux objectifs.

Le chaos est le premier. Les gens ne savent pas ce qui se passe et ils paniquent. Au début, je ne comprenais pas pourquoi Marioupol s’effondrait si rapidement. Maintenant, je sais que c'était à cause du manque de communication.

L'impunité est le deuxième objectif. Sans aucune information provenant d’une ville, sans photo de bâtiments démolis et d’enfants mourants, les forces russes pouvaient faire ce qu’elles voulaient. Sans nous, il n’y aurait rien.

C’est pourquoi nous avons pris de tels risques pour pouvoir envoyer au monde ce que nous avons vu, et c’est ce qui a suffisamment mis la Russie en colère pour nous traquer.

Je n’avais jamais autant pensé qu’il était si important de rompre le silence.

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Les morts sont arrivées rapidement. Le 27 février, nous avons vu un médecin tenter de sauver une petite fille touchée par un éclat d'obus. Elle est décédée.

Un deuxième enfant est mort, puis un troisième. Les ambulances ont cessé de récupérer les blessés parce que les gens ne pouvaient pas les appeler sans signal et qu’ils ne pouvaient pas se déplacer dans les rues bombardées.

Les médecins nous ont suppliés de filmer les familles ramenant leurs propres morts et blessés et de nous laisser utiliser la puissance de leur générateur, en baisse, pour nos caméras. « Personne ne sait ce qui se passe dans notre ville », disaient-ils.

Les bombardements ont touché l'hôpital et les maisons alentour. Ils ont brisé les vitres de notre camionnette, fait un trou dans le flanc et crevé un pneu. Parfois, nous sortions en courant pour filmer une maison en feu, puis nous revenions en courant au milieu des explosions.

Il restait encore un endroit dans la ville où il était possible d’établir une connexion stable, à l’extérieur d’une épicerie pillée sur l’avenue Budivel’nykiv. Une fois par jour, nous nous y rendions en voiture et nous accroupissions sous les escaliers pour télécharger des photos et des vidéos pour le monde. Les escaliers n’auraient pas fait grand-chose pour nous protéger, mais nous nous sentions plus en sécurité que d’être à l’air libre.

Le signal a disparu le 3 mars. Nous avons essayé d'envoyer notre vidéo depuis les fenêtres du 7^e étage de l'hôpital. C’est de là que nous avons vu se désagréger les derniers lambeaux de la solide ville bourgeoise de Marioupol.

Le supermarché de Port City était en train d'être pillé et nous nous y sommes dirigés sous les tirs de l'artillerie et des mitrailleuses. Des dizaines de personnes ont couru et poussé des caddies chargés d’appareils électroniques, de nourriture et de vêtements.

Un obus a explosé sur le toit du magasin, me jetant au sol à l'extérieur. J'étais tendu, attendant un deuxième coup, et je me suis maudit cent fois parce que ma caméra n'était pas allumée pour l'enregistrer.

Et voilà, un autre obus a frappé l'immeuble à côté de moi avec un bruit terrible. Je me suis retranché derrière un coin pour me cacher.

Un adolescent est passé avec une chaise de bureau chargée d'appareils électroniques, des cartons tombant sur les côtés. « Mes amis étaient là et l’obus est tombé à 10 mètres de nous », m’a-t-il raconté. « Je n'ai aucune idée de ce qui leur est arrivé. »

Nous sommes retournés à toute vitesse à l'hôpital. En moins de 20 minutes, les blessés sont arrivés, certains d'entre eux ont été jetés dans des caddies.

Pendant plusieurs jours, le seul lien que nous avions avec le monde extérieur se faisait par téléphone satellite. Et le seul endroit où ce téléphone fonctionnait était à l'air libre, juste à côté d'un cratère d'obus. Je m'asseyais, me faisais petit et essayais de faire le lien. Tout le monde demandait : « s’il vous plaît, dites-nous quand la guerre sera finie ». Je n'avais pas de réponse.

Chaque jour, la rumeur courait que l’armée ukrainienne allait venir briser le siège. Mais personne n'est venu.

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A cette époque, j'avais été témoin de morts à l'hôpital, de cadavres dans les rues, de dizaines de corps jetés dans une fosse commune. J’avais vu tellement de morts que je filmais presque sans m’en rendre compte.

Le 9 mars, deux frappes aériennes ont déchiqueté le plastique scotché sur les vitres de notre camionnette. J'ai vu la boule de feu, juste un battement de cœur avant que la douleur ne transperce mon oreille interne, ma peau, mon visage.

Nous avons vu de la fumée s'élever d'une maternité. Lorsque nous sommes arrivés, les secouristes étaient encore en train de retirer des ruines les femmes enceintes ensanglantées.

Nos batteries étaient presque à court de batterie et nous n'avions aucune connexion pour envoyer les images. Le couvre-feu était à quelques minutes. Un policier nous a entendu parler de la manière d'obtenir des nouvelles de l'attentat à la bombe contre l'hôpital.

« Cela va changer le cours de la guerre », a-t-il déclaré. Il nous a emmenés vers une source d'alimentation et une connexion Internet.

Nous avions enregistré tant de morts et d’enfants morts, une file interminable. Je ne comprenais pas pourquoi il pensait qu’encore plus de morts pourraient changer quoi que ce soit. J'ai eu tort.

Dans l’obscurité, nous avons envoyé les images en alignant trois téléphones portables avec le fichier vidéo divisé en trois parties pour accélérer le processus. Cela a duré des heures, bien au-delà du couvre-feu. Les bombardements ont continué, mais les officiers chargés de nous escorter à travers la ville ont attendu patiemment.

Puis notre lien avec le monde extérieur à Marioupol fut de nouveau rompu.

Nous sommes retournés dans le sous-sol d’un hôtel vide avec un aquarium désormais rempli de poissons rouges morts. Dans notre isolement, nous ne savions rien de la campagne de désinformation russe croissante visant à discréditer notre travail.

L'ambassade de Russie à Londres a publié deux tweets qualifiant les photos d'AP de fausses et affirmant qu'une femme enceinte était une actrice. L'ambassadeur de Russie a brandi des copies des photos lors d'une réunion du Conseil de sécurité de l'ONU et a répété des mensonges sur l'attaque contre la maternité.

Pendant ce temps, à Marioupol, nous étions inondés de gens qui nous demandaient les dernières nouvelles de la guerre. Beaucoup de gens sont venus me voir et m’ont dit : s’il te plaît, filme-moi pour que ma famille en dehors de la ville sache que je suis en vie.

Alors que nous les traversions – le troisième, le dixième, le 15, tous occupés par des soldats armés lourdement – ​​mes espoirs de survie de Marioupol s'évanouissaient. J’ai compris que pour atteindre la ville, l’armée ukrainienne devrait franchir de nombreux obstacles. Et cela n’arriverait pas.

Au coucher du soleil, nous arrivons devant un pont détruit par les Ukrainiens pour stopper l'avancée russe. Un convoi de la Croix-Rouge d'une vingtaine de voitures y était déjà bloqué. Nous avons tous quitté la route ensemble pour nous diriger vers des champs et des ruelles.

Les gardes du checkpoint n° 15 parlaient russe avec l’accent rude du Caucase. Ils ont ordonné à tout le convoi de couper les phares pour dissimuler les armes et le matériel garés au bord de la route. Je distinguais à peine le Z blanc peint sur les véhicules.

Alors que nous arrivions au seizième point de contrôle, nous avons entendu des voix. Voix ukrainiennes. J'ai ressenti un immense soulagement. La mère qui se trouvait à l'avant de la voiture a fondu en larmes. Nous étions sortis.

Nous étions les derniers journalistes à Marioupol. Maintenant, il n'y en a plus.

Nous sommes toujours inondés de messages de personnes désireuses de connaître le sort des proches que nous avons photographiés et filmés. Ils nous écrivent désespérément et intimement, comme si nous n'étions pas des étrangers, comme si nous pouvions les aider.

Lorsqu’une frappe aérienne russe a frappé un théâtre où des centaines de personnes s’étaient réfugiées à la fin de la semaine dernière, j’ai pu déterminer exactement où nous devions aller pour en savoir plus sur les survivants, pour entendre personnellement ce que c’était que d’être coincé pendant des heures interminables sous des tas de décombres. Je connais ce bâtiment et les maisons détruites autour. Je connais des gens qui sont coincés en dessous.

Et dimanche, les autorités ukrainiennes ont déclaré que la Russie avait bombardé une école d'art accueillant environ 400 personnes à Marioupol.

Mais on ne peut plus y arriver.